посвящаются ВИКТОРУ С...

Пропустивший девятый вал - ждет Голландец свою волну.
Дрейфовать он давно устал,  но не может пойти ко дну.
Парус рваный полощет ночь. Из пробоин течет вода.
И оборванный якорь - прочь… В порт родной уже - никогда...
Переломлен бушприт в шторма. Продырявлено камнем дно
И разбита в щепУ  корма... но стихия с ним заодно.
Буревестником - сквозь века, утонув и воскреснув вновь,
Он стремится вперед, пока солона океана кровь.
И пронзают его ветра, лунный свет и печальный кит...
И до самого до утра черный призрак опять летит -
Не качнувший усталых волн, не сказавший свое "прости",
Вдаль - в фарватере вечных зол… Но с надеждою  обрести…

Это, видимо, только сон... Протекает с небес вода.
Слышу склянок трамвайный звон. В ночь, швартовами - провода.
Я, как прежде, один - в рассвет. И час пик - мой девятый вал.
Этим улицам сотни лет. И по ним я бродить устал.
Кровь во мне это соль земли. Ею выжжена в прах душа.
Вечным траверсом - крест вдали.  Бьюсь бортами о жизнь, спеша.
И опять в девять баллов шторм сердце рвет, словно паруса,
И  сверкает  у  самых  гор  бирюзовая  полоса...
Призрак я,  а не человек: мертвой зыбью сквозь тело - быт.
И безумием брызжет век.  Я - невидимый,  им забыт -
Не качнувший  усталых чувств, не сказавший свое "прости",
В вечном плаванье - взглядом пуст… Но с надеждою  обрести…